Время, назад
Спеленутых обыденною прозою,
Необъяснимо тянет нас туда,
Где между сосен - сказочное озеро,
А в нем - до дна хрустальная вода.
Мы в терема сосновые, тенистые
Придем тропой, знакомой хорошо,
Чтоб, заглянув в его глубины чистые,
Хотя б чуть-чуть почище стать душой.
И, сидя у огня хорошим вечером,
Мы в озере увидим Млечный путь,
И от всего повеет вечной вечностью,
И светлая на плечи ляжет грусть.
Услышишь крик кукушки в отдалении
И, ковыряя прутиком в золе,
Почувствуешь, насколько все мы временны
На этой приснопамятной Земле.
И в ниточку дымок костра растянется,
Растает, заплутается в листве.
Не будет нас - а озеро останется
Лежать в лесах, как зеркальце в траве...
Нет, лето к нам еще не пришло. Я с а м а к нему пришла! Через годы. Через невыносимо прекрасные воспоминания. Спустя шесть лет. Я снова пришла туда. На ежегодный Фестиваль бардовской песни. И снова зал, и синие портьеры, и куча знакомых, и звукооператор, колдующий над пультом, и милое сердцу звучание настраиваемых гитар. Время остановилось, и стрелки часов, меееедленно раскручиваясь, начали обратный отсчёт...
...И как же они все изменились.
Не толкайтесь, тише, что же вы, ей-Богу?
Каждому дарована своя дорога.
Как стремительно стареем мы, ребята-
Только первый класс был, вот уже - десятый...
Старая дорога - все бугры да ямы,
Здесь учились жить и наши папы-мамы
Кто-то спотыкался, кто-то шел по краю,
Всем теперь один судья - земля сырая.
Необъяснимо тянет нас туда,
Где между сосен - сказочное озеро,
А в нем - до дна хрустальная вода.
Мы в терема сосновые, тенистые
Придем тропой, знакомой хорошо,
Чтоб, заглянув в его глубины чистые,
Хотя б чуть-чуть почище стать душой.
И, сидя у огня хорошим вечером,
Мы в озере увидим Млечный путь,
И от всего повеет вечной вечностью,
И светлая на плечи ляжет грусть.
Услышишь крик кукушки в отдалении
И, ковыряя прутиком в золе,
Почувствуешь, насколько все мы временны
На этой приснопамятной Земле.
И в ниточку дымок костра растянется,
Растает, заплутается в листве.
Не будет нас - а озеро останется
Лежать в лесах, как зеркальце в траве...
Нет, лето к нам еще не пришло. Я с а м а к нему пришла! Через годы. Через невыносимо прекрасные воспоминания. Спустя шесть лет. Я снова пришла туда. На ежегодный Фестиваль бардовской песни. И снова зал, и синие портьеры, и куча знакомых, и звукооператор, колдующий над пультом, и милое сердцу звучание настраиваемых гитар. Время остановилось, и стрелки часов, меееедленно раскручиваясь, начали обратный отсчёт...
Я совсем не заядлый турист, и количество моих походов можно пересчитать по пальцам рук. Но, попав однажды в добрый-добрый летний сон с каплями росы на палатках, свежесорванной земляникой, запахом костра и улетающими ввысь искрами, грустно-добрыми песнями и полным принятием других окрылённых романтиков - просыпаться решительно не собираюсь.
Идея научиться играть на гитаре пришла к нам с подругой на первом курсе института. А уже ко второму я отправилась в переполненном сентябрьском пригородном автобусе в свой первый поход. И была осень, и были жёлтые листья, и был волейбол на поляне, и река, и костёр, и палатка, и песни... И 18 лет)))
И теперь, когда я вдруг чувствую, что совсем потерялась в недрах семьи и мамства, я включаю ежатам мультики и ухожу слушать бардов. Это как витамин, мгновенно дарящий мне - меня. И внутри меня от радости словно надувается огромный-огромный воздушный шар, и становится легко, и светло, и радостно.
Знаешь ли ты, как память
В эти часы остра?
Стиснутые лесами -
Семеро у костра.
Кто-то включил приемник,
Кто-то поверх голов
Вглядывался в проемы
Глухонемых стволов.
Стачивая усталость,
Где-то на грани сна,
Плакала и металась
Тоненькая струна.
Пела она все шире,
Чистая, словно снег...
Там, в городской квартире,
Твой приглушенный смех.
Теплый июньский вечер,
Небесная голубизна.
Милая и беспечная,
Выгляни из окна!
В небе поймай глазами
Блик моего костра.
Знаешь ли ты, как память
В эти часы остра?
В эти часы остра?
Стиснутые лесами -
Семеро у костра.
Кто-то включил приемник,
Кто-то поверх голов
Вглядывался в проемы
Глухонемых стволов.
Стачивая усталость,
Где-то на грани сна,
Плакала и металась
Тоненькая струна.
Пела она все шире,
Чистая, словно снег...
Там, в городской квартире,
Твой приглушенный смех.
Теплый июньский вечер,
Небесная голубизна.
Милая и беспечная,
Выгляни из окна!
В небе поймай глазами
Блик моего костра.
Знаешь ли ты, как память
В эти часы остра?
А сегодня они приехали! И пели, и улыбались, и радовались встрече...
...И как же они все изменились.
Даже книги все на всей земле прочтите,
Все равно вы в жизни-ученик, не учитель,
Все равно вы в жизни-ученик, не учитель,
Все равно для этой жизни все мы - детки,
Все равно расставит жизнь свои отметки.
Все равно расставит жизнь свои отметки.
Не толкайтесь, тише, что же вы, ей-Богу?
Каждому дарована своя дорога.
Как стремительно стареем мы, ребята-
Только первый класс был, вот уже - десятый...
Старая дорога - все бугры да ямы,
Здесь учились жить и наши папы-мамы
Кто-то спотыкался, кто-то шел по краю,
Всем теперь один судья - земля сырая.
Кто-то в этой жизни тащит полный невод,
Загляни в дневник его - там круглый "неуд",
Кто-то днем бодрится, ночью - слезы горьки.
Как же ты, дружок, а где ж твои "пятерки"?
Загляни в дневник его - там круглый "неуд",
Кто-то днем бодрится, ночью - слезы горьки.
Как же ты, дружок, а где ж твои "пятерки"?
Если речка на пути - так мостик зыбок,
Что ни сочинение - то сто ошибок.
Занесет, завертит нас порой теченье
Так, что не поможет ни один учебник.
Что ни сочинение - то сто ошибок.
Занесет, завертит нас порой теченье
Так, что не поможет ни один учебник.
Каждый день у нас уроков по три смены
И упразднены большие перемены,
Знаем, жизнь дотла спалит и наши свечи,
Но еще не скоро выпускной наш...
И упразднены большие перемены,
Знаем, жизнь дотла спалит и наши свечи,
Но еще не скоро выпускной наш...
Комментарии
Отправить комментарий